Entonces que escribo
qué puedo decir
si no pienso en nada, no hay sentido
sentimiento… nulo
ya no existe musa
y eso es todo.
Impotencia, algo así
me pasa algo de eso, que sube y baja
impotencia
quiero hacer algo, pero no
no porque no quiera
sino porque no sale
no fluye.
¡Mierda!
no hay musa
sin inspiración soy vagabundo
sin sentimiento no hay poemas
¡Por la cresta!
y tan bien que iba
¡Por la xuxa!
mmm…
voy a tener que besar a la luna
tan llena ella
tan dulce, tan blanca, tan buena
dulce luna
sólo una, para mí
para el cielo y quien la vea
para el ciego que la sueña.
¡Listo!
se acabó el poema
la farsa, la mentira
si esto no es poema
es… nada
ya ni se lo que digo
lo que pienso
¡Listo!
se acabó
ahora a surtir un sueño
a poner un punto después de alguna letra
y ya
antipoesía, sin musa
antídoto.
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